3 jours de fête où l’on se bat à coups de seaux d’eau. Chiang Rai, vendredi soir. La fête commence. Toutes les gargotes ont fermé leur porte sauf une où la soupe est délicieuse. Retour bien vite à la GH pour une nuit infernale : des pétards dans toute la ville, sans discontinuer, ne serait-ce que le temps de reprendre son souffle, du coucher du soleil au lever du soleil. Sacrément en forme quand la journée commence… Pas question de…
Sous le regard amusé de la lune Les vagues coquines De ce fou d’Atlantique M’ont soudain mise toute nue Les reflets bleu marine des vagues de la mer Egée ont dessiné sur mon ombre des fleurs en galets Les rouleaux endiablés D’un furieux Pacifique M’ont à ce point bousculée Que j’en suis restée déconfite La mer du nord toute en vagues frileuses a voulu me câliner… quelle drôle d’idée Et le St Laurent Géant au point de se croire océan…
Ici on voyage à angle droit, toutes les rues parallèles entre elles rejoignent dans une parfaite symétrie une rue parfaitement perpendiculaire. J’avais pris mes repères : un panneau (un peu trop discret pour les non-initiés) signale un arrêt d’autobus toutes les 2 rues : facile ! Comme l’appart est dans une rue entre 2 arrêts, j’ai le choix entre attendre devant le Couche-Tard ou patienter devant le clocher de l’église (oui, le clocher est « posé » sur le trottoir…
Les jours de mai sont déjà chauds. Je traverse le village, les volets verts des maisons blanches de La Couarde s’ouvrent sur le soleil. Juste quelques flâneurs dans le matin. J’avance sur le chemin qui se faufile entre les pins, je suis pieds nus comme toujours ici, j’aime le contact doux du sable qui file sous les pas, je grimpe la dune où les oyats et les chatons dodelinent sous le souffle léger du vent. Je suis sur la plage,…
Dès le pont franchi je sais que cette ile n’est pas une ile. La route défile entre des maisons sans caractère qui ressemblent aux maisons du continent et entre des champs de cultures qui ressemblent aux champs du continent. Les arbres sont ceux que l’on trouve sur n’importe quelle bordure de chemin et même la terre ressemble à la terre du continent. Pas de sable sur le bord de la route, pas de pins odorants, pas cette lumière si particulière…
Les pistes. Quand l’autoroute devient route, quand la route devient chemin, quand le chemin devient piste, c’est alors que tout commence. Un village. On pose les motos. D’un côté les arbres aux branches desséchées et de l’autre un filet de ruisseau endormi au creux d’une ravine. La piste de poussière ocre et rouge grimpe, tourne, descend et grimpe encore, elle s’en va de vallons en collines. Marcher entre ombre et soleil, s’arrêter pour saluer un p’tit vieux que l’on croise,…
Un tiroir de bric et de broc ouvert brusquement et mes trésors qui se cassent la figure, des crayons qui s’échappent d’une trousse et voilà le plus beau jeu de mikado étalé sur le parquet, mikado de crayons de couleur. Il ne m’en faut pas plus pour partir en voyage : sans déplacer les autres, le jeu consiste à prendre un crayon dont la couleur évoque un souvenir, une image, une émotion… Le rouge et voilà les coquelicots qui dodelinent…
Il suffit d’une musique, d’une parole, d’un geste ou d’une senteur et voici que défilent les images épinglées sur le fil des souvenirs : Monument Valley, un sentier de poussière rouge et brûlante, ‘l’herbe qui roule’ qui frôle les chevilles et cette impression magique de se sentir bien, tout simplement. Les fruits aux formes, aux couleurs et aux saveurs surprenantes offerts avec un sourire timide sur le bord d’une route près de Kandy. Simple partage et jolie rencontre. Plage de…
C’est l’automne. Le soleil est radieux et l’air est doux. Ce matin le bus les emmène vers les jardins du Luxembourg… Allées bordées d’arbres aux feuilles jaunissantes, chaises posées ici et là qui attendent les promeneurs, taps des balles de tennis, pigeons à la recherche de quelque nourriture, tout est si calme, si apaisant… Des chaises les accueillent près d’une pelouse bordée de fleurs multicolores, le soleil les enveloppe d’une douce chaleur… Qu’il est bon d’être là, dans cet espace-temps…
Sanouk Sanouk Il parait que tout est sanouk ici… Une ville, grande la ville. Des autoroutes et des routes et des chemins qui se croisent, qui s’entrecroisent et s’enlacent. Des voitures qui surgissent de n’importe où. Des motos qui se faufilent, des quantités phénoménales de motos, des lentes, des rapides, des bruyantes, des pétaradantes, des casquées, des non-casquées. Eeeeeeeeeeeeeh fais gaffe ! Ouuiiiiiiiiii on est passés… Mais quel con celui-là (marmonne-je) ! Pffffft la trouille. Sanouk Dolma, sanouk… Alors je…